Volltext Seite (XML)
vreräner Nachrichten sonnlag. 4. ^uli 1Y2H Der unglückliche Kanne. Novelle vvn Karl Deinmel. Cr hieß Kanne, richtig Kanne, mit dem Bvrnamcn Fried rich August; war vvr 66 Jahren einmal in Delitzsch aus die Well aekvmmcn. Heuer schrieben sic in Wie» Anna IM!. Und da lebte der alte grauhaarige Man» nun einsam sltr sich: »cii»e» wir die stille Straste „Totengasse", denn cö kam selten vvr, das, jemand einmal durchging. Man konnte zwischen den Täclicrn nur ein Streischc» vvm Himmel sehen, aber ein blaues Streifchen vvm seligsten Himmel vvm Land an der Tv»>iu. Und Kanne hatte in seine» Dezennien alles Mögliche im Leben versucht: als man i» Wittenberg »vch Student der hohe schule sein kvnnte, wollte er sich ansangs der Medizin ver schreibe»: tat's auch eine Zeitlang und sezierte tote Glieder Aber der blutjunge Kanne dachte bei de» Tote» a» das frvmmc Leelenhell. Die anderen Studenten trieben Scherze bei der ernste» anatvmischen Arbeit. Da stand Kanne manchmal be drn.lt: dachte sich in daö Gesicht seines Tvtcn auch die Seel dea Lebende» hinein. schrieb eines Abends beim Talulicht eine» Brief im Wittenberner düstere» Studentenzimmer: „... aus mir kann beileibe kein Medicus werden, kein Arzt: Denn was ist der Arzt des Leibes ohne Seele? Deshalb versteht mich recht: die Nvttesnelahrthcit ist ein edleres Di»n, da kvmmt alles, was einen innerlich bewent, zum Klingen..." Mutter daheim faltete am Svnntan bernhint die Hände übers Gcsannbnch in der Stadtkirche. Sv würde ihr Friedrich Anglist auch eines TaneS vvr den Dclitzschcr» stehen, akkurat sv, den» er kvnnte reden, wen» er wollte. Wartete an der Lakristel den Geistlichen ab »nd brachte ihm die Kunde. „Sv sv," saatc dieser, „das ist nett," und ging des We,ies. Aber der alte Kanne rist vvr Wut die Kaffeetasse »in am Mvraen, als -er 'Kries kam. „Die Mnekcn hast du ihm in den Kops ae setzt, Mutter! Du immer mit deinem bigotten Kram. Gib ilm doch ins Kloster, dann wirst du ja Ruhe haben." Mutte staunen nahm mit einer Träne im Auge ihre» Strickstrnmpf atmete beleidigt, innerlich verletzt sagte sic: „Ich habe ihm nichts t» den Kops gesetzt, Bater. Des Mensche» Wille ist sein Himmelreich!" „Siehst du, schon wieder was vvm Himmelreich!" Eine Weile war cö still: die Pendeluhr schlug neu» Uhr invrgens. Nachbar Göritzcn sah zum vssencn Fenster herein „Margen ovch. WaS macht der August?" „Dumme Zicken, Göritzcn, nun will er auf einmal Pastvr werden!" „Nanu! Ich denke, der is schon balc Dokter?" „Der soll man zu Hansc kvmme», der kriegt vvn mir die Leviten gelesen." * To war es damals in Delitzsch gewesen, als der junge Kanne in Wittenberg »msatteltc. Cr lernte nun Hebräisch l.rntc Kirchenlieder, studierte jetzt gvttcSgelahrtc dicke Bücher d>: nach Staub rochen. Säst dem Pvdinm zu Fristen, wo der große Martinus Luther und der Philipp Melanchthvn refor inicrtcs Christentum zerlegten und predigten. Aber vor dem Examen zitterte Friedrich August. Liest alles liegen: dichtete,- hvltc sich Folianten heran, in denen vvn -er hohen heiligen Knust z» scheu und zu erfahren war. Auch die Theologie verblasste vvr seinem innerste» Menschen. Aach Hause schrieb Friedrich August nichts. Man wähnte run alles in Ordnung: wähnte» dast eines Tages so ein junger Prediger kommen würde. Aber die Dichterei hat schon man chen ins Unglück gebracht. Friedrich August schrieb tändelnde Gedichte. Stanzen aus Mozart. Mozart... Geigte in anderen Stnnden und malte Fliegenköpfc zwischen Notenzeilcn. Kannes beide Kanarienvögel in der Totcngassc piepste» heute tragend. Der alte, zittrige Mann stand auf: „Fa? Was denn? Zucker haben? Habe keinen Zucker, aber eine Gavotte habe ich aus der Fiedel. Soll ich spielen?" Die Bögel waren still und hüpften nur im Bauer herum. Nichts, nichts rührte sich auch an dem Tag in der Totcngasse Oh, da dransten war ja der Sommer: da flatterten buntgc I'lninte Kleider über die Wiesen, da stelzten Lassen sv gravi tätisch in graue» Znlindcrn und braunen Havclvcken. Da sangen wohl auch die Lerchen... Ja, ja... die Lerchen Lerche» ...? Kanne suchte im Nrotschrank nach: ein trockener Kant. „Kant ist schwer zu verdauen, geistig und materiell." Lächelte über sich selbst bei allem Hunger. Sei» Nock war schon morsch «nd glatt: nur einen hatte er noch. Das breite Gesicht voller Falten, darinnen kein Bart: darinnen stand aber Berbitte rnng: den Kops voll grauer Haare. Verbitterung? Kanne liest sich in seinen Wachstnchscssel falle», liest seine blauen Auge» zum millionste» Male die Wände entlang gehen. Da hing ein Lorbccrkranz. Ganz welk, ganz staubig, die Schleife zermürbt und verblichen. Als man 1811 seine Oper „Miranda" anfführte, von seinem G'spnsi, der Nannn, ein Kranz. Die Nanni) hatte ihn schon variier bestellt gehabt, liest ihn dem Liebste» oben auf der Buhne überreichen, obwohl das Publikum zischte. „Sctd's all' damisch!" geiferte sic erregt. Dnrchgefallcn! Nannn war dennoch fröhlich nachher: „Last doch die Banausen. Gehn wir halt inö Kaffeehaus, gelt?" „Fa, ja, Nannn, aber die Miranda ist wirklich nicht..." „Fetzt hältst dein Goschers vvn deiner Miranda, hier sitzt -ic Nannn bei dir, da schau her, Frihl." * Kanne nagte an seinem lebten Stück trockenen Brotes. Tränen perlten darauf, salzige Tränen des Graukopfcs. lind da lagen all seine Bücher in der Ecke,- lagen die fer tige» Opern, die Snmphvnie», die Messen, die Lieber. Alles snr nnd »m Nannn geschrieben, die lachte immer: lachte ihn an.!, an, als sic eines Tages mit einem anderen vorübcrging, den» der Fritzl hatte kein Geld mehr fürs Kaffeehaus. Da hatte Kanne damals den Lorbecrkranz hernutcrgcrisscu gestabt und stampfte mit den Füstc» daraus herum. Schlug eine seiner Geige» entzwei. Und hvltc doch den Kranz wieder hoch, klebte die Blätter mühsam fest. „Fest will ja auch mein Gvscherl nun halten, Nanny." War schon lange her, wohl an 22 Jahre. Nun putzt sie heute noch die Dielen beim Gärtner in Weldlingau. Denn er halte sie nicht geheiratet, mit dem sie damals ging. Nun war Nannn ei» dickes Answaschwcib mit resolutem Mundwerk, der das Scheuertuch nicht fest in de» Hände» war. „Psni Deixl!" dachte Kanne. Nun war nichts ans ihm und nichts a»S ihr geworden. Kein Arzt, kein Pfarrer, kein Dichter, kein MnsikuS, aber eines in Bvllcndnng: Hungcrkünstler. Und aus ihr keine Knnstlcrsrau. Die letzte» Musikschüler waren anSgcbliebcn: seine Me thode wäre veraltet, schimpften sic mit Kanne. lind die Eltern in Delitzsch waren mit Kummer ins Grab gegangen. Cr blickte nun zum Kupferstich des Mozart: „Ich habe cS ehrlich mit allen Menschen gemeint, Wolsgang Amadeus, du kannst es mir bezeugen." Mozart behielt sein schalkhaftes Lächeln unter der Perücke wie immer. „Verteidigt mich denn niemand? — Aber für wen ver teidigen. Wem denn ln aller Welt Ncchcnschaft geben?" * lind dann trug er alles weg, der alte Kanne. Bücher, Hunger! Und immer noch fand sich etwas in den Winkeln. Nun nichts mehr von Musik bei ihm. Manchmal trippelte er aber bei der Totcngasse im Dunkeln zum Prater: er wusste, daß der da oben seine Geige vvm Trödler geholt hatte. Da klatschten die Menschen, wenn dieser sic spielte, und bei ihm, der ja nur Kanne hiest, regte sich keine Hand. „Warum Heist Ich Friedrich August Kanne? Scho» znm Lachen! Ich sehe, ich bin weit genug." Und dann warf er sich nieder ans sein Lager, nickte mit dem Graukvps de» Kanarien vögel» einen Gutenachtgruß zu. Und der Winter kam in diesem Jahre schneller als gedacht. Wien lag weiß. Wien war weihnachtlich. Wie» war voll Freude... Die Totcngasse war ganz und gar gestorben. Und nun auch verschneit . . . Als man. die Kanarienvögel zwei Tage im alten Giebel haus nicht mehr singen hörte, wurde mau stutzig. Die Fenster waren nicht ausgewesen. Man klopfte: „Herr Kanne! Herr Kanne!" Man machte zögernd die Türe auf: der Schuster vvn drüben war cS: er wurde bleich im Gesicht: „Herr Kanne...!" Der lag starr da — tot ...im Bauer die beiden Vögel — tot. Verhungert . . .1 Der Schuster zerdrückte eine Träne Im Gesicht und be kreuzigte sich . . . — Der Slratzenbahnschassner. Amerikanische Skizze von Hans-Christoph K a e r g e l. In einer stnrinzersetztcn Ncgennacht fuhr ich das erste Mal mit ihm. Der letzte Wagen klingelte ein Viertel nach 2 Uhr nachts von der Bahnstation ab und raste über eine» Berg hinnntcr auf eine kleine Stadt zu. Der Wagen schwankte wie Ei» Schiss im höchsten Sturme. Wir sind nur wenige, die über müdet in das nächtliche Granen hinabschankcln. Die andern scheinen das Tanzen des Wagens längst gewohnt zu sein. Mein Nachbar aber teilt mit mir die Unruhe und erzählt, dast er erst vvr einigen Tagen bei einer so tollkühnen Strastenbahn- fahrt a»s dem Wagen geschleudert worden sei. Aber der Tanz wird noch wilder, er scheint schnurgerade über einen Berg hinabzurasen. Da geschieht das Unglaubliche. Der Ttraßen- bahnschafsner wendet sich plötzlich einen Augenblick um. er lässt den Hebel los und lächelt in den Wagen. Wenn es auch nur Sekunden sind, sv greift man doch mit zitternden Händen nach dem Vordersitz, aber da ist er auch schon wieder an seinem Platz. „Sie sind erschrocken," spricht mich der 'Nachbar an. Ja, mein Herr, das macht er alle Nächte so! Das ist sein Sport, besonders wenn jemand davor erschrickt, so wieder holt er es immer wieder." Als daun endlich nach einer tollen Fahrt der Wagen hält, lässt uns der Schaffner alle mit einem eigentümlichen Lächeln vvrübergehcn. Ich sehe in sein Gesicht, es ist ein altes, zerknittertes Arbeitcrantlitz. Und doch lebt in dem schmutzigen, durchschwitzten Gesicht etwas im Auge, das nicht zu ihm zu gehören scheint. Wie ich mich durch den Regen heimqnäle, verfolgt mich der fremde Mick des Mannes. Am anderen Abend bin ich eine Viertelstunde vor Abgang des Wagens wieder an der EndstzattW. Ich Ursache, -i» Pi »er Ecke gedrückt, ein wenig zu schlafen. Dp hör« »ch dcn .E.trastcn- bahnschgfsner pfeifen. Ich täusche mich nicht,, es ist eine ttraltc deutsche Melodie. Es oanert lange, ehe es mir bewußt wird, dast cs der alte Berliner Schlager: Mutier, der Mann mit dem Koks ist da . ... ist. Ich sah auf nnd versuchte, seinen Blick zu luden. Aber er trällerte noch vor sich und kam dann un vermittelt in den anderen Berliner Singsang: Im Grunc- wald, im Grunewald ist Holzauktion . . . hinein. Da wusste ich. dast es ei» alter Berliner sein musste, der dort in der nächtlichen Einsamkeit seinen Erinnerungen nachging. Ich sprach ihn an. Er sah nur flüchtig zu mir auf nnd wollte sich aus seinem Versinken in di« Erinnerung nicht stören lassen und aiitivvrtetc mir englisch, er sei Amerikaner und das ge nüge sa. Bald darauf pfiff er wieder seine „Holzauktion" weiter. Da summte ich mit dem alten Text das Lied mit. Jetzt stutzte er und hob die buschigen Auge»braue» nnd sah mich lange an. „Ja, ja, das ist was anderes. Sie sind wohl auch Deutscher?" Ich antwortete ihm, dast ich vor kurzem erst herübcrgekvmmcn wäre. Da kamen die letzten Fahrgäste, er miisste anknrbeln und der Wagen kreiselte wieder im wilden Schwanken mit uns den Berg hinab. Diesmal vergast er sein Kunststück. Als ich den Wagen verliest, hielt er mich zurück und bat, dast ich ihn doch morgen einmal besuchen solle. Ich war bet ihm. In einem der hohen Mietshäuser, einem chmiitzigen Backstcinban, kroch ich noch eine alte, schnnrgcrnde Treppe hinauf, die in diesem hohen Gebäude ohne Gegen Windungen gerade hinauf bis zum vierten Stockwerke führte Wie eine unheimliche dunkle Leiter schreckte mir diese schmale Holztreppc entgegen. Von den einzelnen Fluren schrillte lautes Kindcrplärren. Die Treime knarrte, als ob sic ein zustürzen drohte. Im dritten Stock klopfte ich an. Nnd doch war ich erstaunt, nun eine der gleichmäßigen Wohnungen zu luden, die in kalter Pracht nichts von der Behaglichkeit auch des kleinste» Raumes verriet. Wie in einem anfgeräumten Möbellager standen die wenigen Prunkstücke an den Wänden Nirgends glitt eine kleine Handarbeit mit Franengüte über die Tische. Aber da begrüstte mich auch schon die Frau des HanseS. Sie kam mir mit der gewohnte» Vcschmingthcit ent gegen, in ihrem Auge das kalte, freundliche Lächeln. Das Gesicht immer noch in der erzwungenen Jugendlichkeit. Und hinter ihr stand der Mann, der mich durch seinen alten, müden Blick hicrhergezvgen hatte. Er brauchte nicht zu sprechen Irgendwie fühlte ich sein Geschick. Er hatte Augen, die immer während das Zuhause suchen. Ich sah, wie sie an dieser chöncn, schlanken Frau vorüberstrichen und in endlose Ferne gingen. Dann waren wir allein. Wir sahen am Fenster. Der Dnnst der Straste schwebte wie eine Wolke unter ihm und der Pulsschlag des rasenden Verkehrs pochte unruhig an die Wände. Lange blieb er stumm, dann spitzte er den Mund. Er versuchte zu pfeifen, aber diesmal wurde es der Refrain des Liebes: Der schönste Platz, den ich auf Erden Hab, das ist di« Nascnbank am Elterngrab. Mitten in der Melodie brach er ab, er lachte hart auf und schlug mit der flachen Hand ans den Tisch: „Ja, sehen Sic, da wollte ich Ihnen cinmS Lustiges pfeifen und da ist cs immer wieder dasselbe Lied Ich hatte mich so gefreut, mit Ihnen zu sprechen und nun chnlirt mir cS wieder die Kehle zu. Aber bas ist ja nun alles ganz egal. Man hat manchmal so seine Passionen. Wissen Sie, man spielt sich nicht immerwährend gern dasselbe Stück allein vvr. Man braucht Publikum. Aber dann eracht es einem, wie dem Spieler. Man hat Lampcnfiebcr. Sagen Sic einmal, sehe ich lächerlich ans? Ich meine, benehme ich mich nicht wie ein Hanswurst? Unterbrechen Sie mich nicht! Es köiinie doch sein, ich »ahme mich zu wichtig. Aber Sie sind ja doch ein deutscher Mensch und wissen schon, warum ich mit Ihne» sprechen must." Er begann mit den Finger» leise ans den Tisch zu trommeln und schien nun plötzlich zu altern. Sein Gesicht fiel in ein anderes Angesicht und ich sah, dast wirklich ei» alter Mann vvr mir säst. DaS Haar war verblichen, nm die Schläfen schnccivcist geworden, aber in de» Zügen des Gesichtes kämpfte jetzt ei» anderes ans. Das war kc.n Arbeiter mehr. Ich begann leise von Deutschland zu erzählen und er hörte aufmerksam zu. Daun schwiegen wir. Er aber aniivvrtctc mir: „Ein Grab ist doch bloß rin Grab! Erde ist doch mir Erde! Und doch, wenn man das sv Noten, sogar den Kupferstich von Mozart. Der Hunger! Der in de» Fingern zerbröckelt, hat man die Mutter berührt. Ver stehen Sie mich?" Nun verloren sich seine Augen ganz ins Wesenlose. Aber er zog mich ganz in seinen Bann. „Ich war vor einem Monat in Tenlschland. Ich stand an einem Grabe. Meiner Mutter Grab war cs. Ich wusste nicht, dast sie so lange gelebt hatte und erst wenige Wochen vvr meinem Kommen hiiiübergeschluinmert war. Sie hat mich sa nicht mehr auf der Erde gesucht und mag mich nun im Fenseils suchen. Tenn ich war verschollen. Ja. wissen Tie, wenn man so als Toter vor einem Grabe sielst nnd doch eigentlich lebt, das ist etwas. Man sieht sich da»» so selber wandeln. Ich habe einmal gedacht, ich müsste mich ans dem Friedhof selber sehen, aber sehen Sie, da ging immer vor mir der andere, der ich gar nicht war. Ach, »»» must ich Fhneu wohl doch noch etwas von mir erzählen. — Sie sehen, ich bin ein schlechter Kvmödiant. Ich spiele iwincrsvrl und Tie müsse» als sremdcr Mensch iiieiii Publikum sein. Aber nun ist es einmal gesagt. Sie sehen sich hier so um. Fch habe mir doch eine 'chöne Stube gekauft. Meine Fra» liebt diese Möbel, aber sic stehen alle und scheinen mir gar nicht zu gehören. Demi ich bin doch blost ein Strastenbahnführer. Wen» meine schwere, ölige Hand darüber hiumcggeht, io must sie doch aus der Politur kratzen. Aber irgendwie sollen die Möbel doch erzählen, dast ich ein anderer Mensch bi» als die andern. Das hat meine Frau einmal zufällig erfahren. Und nun haben mir unseren allen preußischen Adelsstand in diese fremden Möbel verpackt. Ich hätte es sonst vielleicht vergessen können, dast ich immer mit meiner Mutter ansgeritteii bin und im Epeiscsaal noch ein Bild vvm Ritter Konrad hing, der schon vor vielen hundert Jahren nach Preußen geritten war. Ach, das ist nicht ver wunderlich. Ihr habt es ja drüben jetzt auch. Bald werden Fürsten zu Droschkenkutschern und Droschkenkutscher zu Fürsten — das ist nichts. Das liest man höchstens noch als Kind mit Erstaunen. Dast ich einmal als junger Lcnlnant in Berlin mit durchs Brandenbnrger Tor marschiert bin nnd beim Kriegsministerinm den Blick hinüberwart, in der stillen Zu versicht, dort einmal eine hohe Stellung zu bekleiden, das ist nichts VesvndereS. Aber sehen Tie, die Hand hier, die sv gern einmal die Kurbel lvSlüstt, men» mir nachts über den Berg rutschen, die hat einmal zngegrissen »nd da ist ein ebenso junges Menschenleben verblutet. Das mar ja nur alles um der Liebe willen. Aber die .Hand hat es tragen müssen und ist jetzt so schwer geworden, dast sic wie steinern ist. Ta hat inan mich übers grvstc Wasser geschickt nnd ich bin, halb noch ein Kind, mit grasten stanncnden Augen in die fremde Welt getaumelt. Da habe ich einmal nachts „Mutter" gerufen — aber sie hörte mich im» nicht mehr. Da packte mich der Kreisel und drehte mich ans ein Schiff, dort war ich Heizer. Seltsam, wir liege» im Hafen und ich spuckte ins Wasser hinunter, da sehe ich in den kleinen Wellcnkrcisen das l-tzesicht meiner Mutter. Mich beschleicht eine Angst und ich verschwinde au Land. Sie missen, dast in den neunziger Jahren das große Schiff die „Elbe" unterging. Vvr ihrer Schicksalssahrt verliest ich sie. Seit dreistig Jahren stehe ich nun auf meinem Wagen uns drehe mich wie die Kurbel, die ich in der Hand halte. Aber setzen Sic, nun komme ich zu dem, was mich so bc- ünruihgt. Ist) hörte, dast meine Mutter erst vor einigen Monaten gestorben ist. Sie hat nicht sterben können, weil sie tmtzicr noch a'uf mich ivarictc. Da bin ich drüben gewesen. Niemand erkannte mich mehr. Der einzige Bruder hat mich für verschollen erklärt »nd glaubte nicht mehr an mich. Nun -soll ich Miterbe sein. Mit einem Male bin ich reich, sehr reich, mein Herr! Denn, wir erbten ein »nermcstlich grostcs Gut im Pommcrschen. lind nun kommt das, was ich nicht mehr verstehe» kann. Wissen Eie, als ich wieder zurück fuhr und ich ans Deck des Dampscrs ging, da sah ich mich immer einige Schritte vvr mir hergchcn. Und wenn ich mich rief, da drehte sich der adlige Deutsche um und schüttelte verwundert über den amerikanischen Strastenbatznichafsncr das -Haupt. Ich wollte ja nur noch einmal nach Amerika fahren, um Weib und Kinder zu holen. Irgendwo würde ich in Deutschland dann durch die Wälder jagen — aber, immer wenn ich cs wollte, drehte mir der andere den Nücke» und schritt vor mir her. Und jetzt will ich cs Ihne» sagen. Ich kann nicht mehr zurück. Ich bin drüben gestorben »nd bin hier nicht geboren. Ich habe wohl hier ein Hans, aber ich fahre alle Tage in der Nacht mit meinem Wagen die Mensche» in ein uiibckanntcs Land. Ich glaube, ich bin mir selber begegnet. Sehen Sie, und das erlebt jeder Deutsche. Ich lebe hier nur, wenn ich meine alten Lieder singe und komme ich nach Dcnkschland, sv bin ich doch gestorben. Ich habe hier meinen Kindern Häuser gekauft. Wir werden ein Hotel gründen. Wir werden noch reicher werden, aber ich fahre alle 'Nächte noch meinen Wagen. Niemand weist es warum, weil ich eben fahren must, denn dabei fährt immer einer mit, der ich auch bin und auch wieder nicht bin. So, lieber, junger Freund! Sic haben Angen, die noch Heimat kennen. Kehren Sie um. Sonst geraten Sic auch ans den Wagen, der niemals anhält. Und immer nur ans Fahrt zu sein, nicmalSmchr nach Hanse können, wissen Sie, das ist sicher schlimmer als gestorben sein und es nicht wissen, dast man tot ist." Als ich in dieser Nacht in mein Quartier irrte, sah auch ich in den trüben Pfützen auf den Straste» Gesichter und mir war cs, als riefe man mich. Nie wieder bin ich nachts mit der letzten Straßenbahn gefahren. Das Geheimnis -er Loge Nr. 5. Ans den Memoiren eines Zirkuodircktors. Von A. H. Kober. Der bekannte Publizist Dr. N. S. Kober, einer der besten Kenner der internationalen Artistcn- Wclt, stellt »ns ans seinem demnächst erscheinenden neuen Buch „Die Fürsten der Manege" den sollen den Abschnitt zur Berstigiing. Dast ein WanderzirkuSdircktvr schlechter, sehr schlechter, schlechtester Lannc ist, nun — das kommt zuweilen vvr. Dast ein Direktor vvr Wut wie ein Wilder in seinem Salonwagen her- umtvbt, soll auch schon dagcmcscn sein. Es ist sogar — wie ich aus eigener Erfahrung meist — bei dem Direktor schon vorgckvmme», vvn dem dies Kapitel handeln soll: bei Sarra- ani, einem der interessantesten aller dcnlschc» Direktoren, der erlisch immer unter Hochspannung liegt, immer nach Neuem grübelt, Ritter im Abenteuer, Revolutionär, Kämpfer ist, heute eisenharter Tnrann, morgen sansteS Kind, der eben vvm Dä mon Wanderzirkus besessen ist. Bei einem solchen romantischen Charakter gibt es für die, die ihn kennen, keine Ueberraschnn- gcn mehr. Das mar aber denn doch noch nicht dagcwcsen: plötzlicher Befehl a»s dem Direktionsmagen, den Vorverkauf ofort cinzustellc». Alles abziirnsten, da das Geschäft inner halb dreier Tage stillgelegt werde! Man must sich einmal vorstcllen, was eine solche Order ans heiterem .Himmel heraus in einer svlchen Ricsen-Zeltstadt be deutet. Da stehe» die 12N mächtigen Automobile, die dreistig Stallzclte mit .Hnndcrtcn wertvoller Tiere, das größte Spiel zelt CiiropaS mit seine» ivcitanSschivingcnden Bänken für zehn tausend Znschancr: da wimmeln sünshnndcrt Menschen herum, Artisten aller Farben und Zungen, Chinesen, Araber, Neger, Brasilianer, argentinische Gauchos, amerikanische Cowboys, Japaner, Ttvnx in ihren Zelten,- da probiere» Reiter, Akro baten, Seiltänzer, Jongleure, Balletts,- hundert Musiker.slöten, posaunen, pauke» herum: ein -Heer von Arbeitern, Technikern »nd Beamten wirkt nnd werkelt: Reklamckvlonnc» sage» durch die Stadt,- von allen Planken und Plakatsäulen leuchtet die