Sitzt ein armer Leierkastrnmann, Wenn er unter Schwitzen Seinen Geist erhitzen Nur mit einem Kruge Waffe» kann. Keuchend galoppiret Pegasus, und spüret Seines Reiters Last nach jedem Tritt. Er wird matt und matter, Immer lebenssatter Und verfallt darauf in lassen Schritt. Daß nicht dieses Wehe, Dir, mein Roß, geschehe, Möge, Leser, Eure Sorge sein. Ist der Reiter munter, Stürmt bergauf bergunter Auch sein Träger auf den Parnaß ein. — Meinen Gruß verkünden Will noch, Mann der Sünden, Redacteur ich Dir — vielleicht zum Heil. Gleich 'nem Sündenbocke Auf dem Marterblocke Liegt oft ausgestreckt Dein sterblich Theil. Greifet fehl im Kasten Just der Setzer, lasten Seine Sünden, armer Mann, auf Dir. Was ihm zuzumcssen Mußt, ein traurig Essen, Du hinunterwürgen für und für. WaS im Wochenblatte Den erfreuet hatte, Gießet Jenem Galle in das Herz, Und mit argem Schelten Laßt er Dir entgelten Fremde Schuld, zu kühlen seinen Schmerz. Ob cs bös gemeiner Oder nur so scheinet, Oder ob es bittre Wahrheit blos: Wisset, das verkennet Mancher arg und nennet Gar das todre Blatt als das Geschoß. Laß Dich dies nicht irren. In der Welt der wirren Zst's nun eben so und anders nicht, Manchem armen Tropfe Juckt eS just im Kopfe, Leuchten will er drum als großes Lrchr. Kritiker will werden Er sofort auf Erden,