Deutschland pocht auf gold'ne geist'ge Schätze, Jst's ein Wunder, wcnu's ein wenig prahlt? Und des leichten Taggeschmacks Gesetze Treff' der Styx! Wer heut' ein wenig malt Oder blitzt im Feuilletongeschwätze, Wird bezahlt und reichlich auch bezahlt, Und Rcclamentrommlcr nähren sich. Doch Gedanken, Boy, ich sag's beklommen, Wurden billig, und so ist's gekommen, Armer Boy, ich Hab' kein Brot für dich. Soll ich dich, mein alter Freund, verkaufen? Käufer fänd' ich, denn du bist gelehrt — Nein, du mußt vielleicht am Karren schnaufen, Das ertrage, wer das Herz entbehrt; Oder gar dich mit Gesindel raufen, Und du hast so edel dich genährt. Götter, läßt uns Alles denn im Stich?' Kann dich nicht verkaufen und nichl halten, Was ich sinne, Boy, es bleibt beim Alten, Armer Boy, ich Hab' kein Brot für dich. Die Pistole dort ist scharf geladen, Wie ein Samson droht sie an der Wand — Wie — du nickst mir? Willst du selbst mir rathen Sollt' ich's thun mit meiner eignen Hand?
