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riß ein zu- ihn in die Wirklichkeit zurück. War's auch Wirklichkeit, war's nicht ein Trug, wundersamer? Der zerrinnen würde, wenn er rauh Immer bitterer wurden die Gedanken des Mannes, Warum hatte man ihn denn nicht in den Flammen um- kommen lassen? Seine Kinder würde sic schon betreut haben ; ihr Leben lang, dasür kannte er Lie Christel! Nur ihn, ihn griff? Aber nein! Der Trug blreb! Blieb auch noch, als er jetzt den gesunden Arm um die Gruppe schlang. Und seinen Kopf an Christels treues Herz bettete. „Du, Lu!" „Vaterle! Und weißt, was sie gesagt hat? Unser Mütterchen will sie sein, weil wir doch keines haben," so flüsterten geheimnisvoll die Stimmchen der beiden Kleinen. Und darin bettete Christel die müden, glückstrahlenden, schlaftrunkenen Kinder wieder zur Ruhe. Sie aber trat zu rück zu ihm, dem ihr Herz angehört hatte vom Anbe^nn aller Tage. Und zart und sanft, wie etwas unsagbar Zartes, zog der Mann sie auf seine Knie. „Du, du!" . . . Und nun war es die Christel, die ruhige, immer gleich mütige, die bisher so still und stark durch den Tag ging, die fassungslos ihren Kops an des Geliebten Schultern lehnte und ihren Tränen srcien Lauf ließ, den Tränen, die da sortspülten alles Web und Leid vergangener Tage. Und nun kam eine süße Ruhe, ein seliger Frieden über das zuckende Frauenherz. In starkem Gleichschlag, in heißer Liebe schlug es dem Manne entgegen. Und der Mann fühlte ihn, diesen warmen, starken Schlag, und er wußte, daß dieser Johannisnacht ein an deres Leben folgen würde! Nicht die Glühwürmchen, die Irrlichter, waren es, die beute das Weib seiner Liebe um- gaukelten, sondern Gott selbst hatte ihnen in der heutigen Johcmnisnacht durch seinen niederzuäenden Blitz ein flam mend Liebesfeuer angezündet! wollte sie nicht! Und so vergraben in seinen Schmerz war er, daß er nicht den leisen leichten Tritt hörte, nicht merkte, wie das Mädchen, auf jedem Arme eines seiner Kleinen, an ihn herantrat. Erst die Stimme, die geliebte Stimme: „Da nimm uns, Günter, nimm uns für Las ganze Leben!" TurmwächLers Christel. Erzählung von Martha Jankowski. l (Schluß.) (Nachdruck verboten.) Verzehrten dort die Flammen Las Letzte, was ihm ; noch geblieben war vom stolzen Traum vom Glück?... Und » sie, die Christel, war sie auch schon da innen, kämpfte für I ihn um seine Lieblinge — und um ihr eigenes Leben? . . . Mit einem wilden, kaum menschlichen Schrei stürzte ; sich der Mann in die brennenden Flammen, er hörte nicht ! der Menge gellenden Ruf: „Zurück!" Er versteht nicht den I Sinn: „Zurück, die Kinder sind ja gerettet! Die Christel, I Stegliebs Christel hat sie gerettet!" ... Er weiß nur das I eine: sie retten! Seine Kinder — und die Christel, die !! Christel! . . . Und dann braust und brandet es um ihn, schwarze I Schleier hüllen wohltätig die Sinne ein, die gerade vorhin ! noch einen furchtbaren Schmerz wahrnahmen. Er weiß ! nicht, daß heruntersiürzendes Gebälk ihn schwer getroffen I hat. Er meckt nicht, wie wackere Feuerwehrleute, Lie sich i ihm in den Weg geworfen haben, den Besinnungslosen ! herüberschc-fsen in das Nachbarhaus, in dem auch schon ! seine Kinder samt ihrer hochherzigen Retterin unterge- l bracht sind. Unter dem zarten Streicheln einer sanften Frauenhand - kommt der Mann endlich zu sich. „Christel, Christel!" Wie ein seliges Staunen überkommt es den Mann. Da I steht sie ja, die er unter den rauchenden Trümmern glaubte! > Und da sind auch seine Kinder! Der alte Doktor, der bisher . neben ihm gesessen, springt aus: „So, da wären wir ja! Und ! nun bedanken Sie sich, Hartmann, bei Fräulein Christel! I Sie kam noch gerade zur rechten Zeit, um Ihre Kleinen zu retten. Die Gute, die zehnmal Gute!" Tränen tönen in des alten Mannes Stimme. Auch er > kannte ja einst der beiden Jugendtraum. Da ist's wohl am I ratsamsten, sie jetzt allein zu lassen. Wer weiß, wozu Ler I liebe Herrgott da draußen heute das lodernde Feuer an- ; zündete? Des Herrn Wege sind ja wunderbar! Und so > wandte er sich zur Türe. „Nun halten Sie noch ein halbes I Stündchen ruhig, Hartmann! Es sind nur Fleischwunden, ' die Ihnen das 'runtersallende Gebälk riß. Beim Verband ; hat mir Fräulein Christel geholfen. Und in zehn, vierzehn i Lagen wird Wohl alles wieder gut sein." Damit war er hinaus. Er hatte noch draußen nach ; einem Feuerwehrmann zu sehen, wie er sagte. f Hartmann aber hatte kaum den Sinn der Worte vcr- i standen. Nur das Eine, Einzige stand flammend vor seiner I Seele: Die Retterin seiner Kinder! Und hatte sie gewußt, I als sie vorhin so dahingcstürmt war, daß es sein Haus ; war, dem sie zu Hilse eilte? Das mußte er wissen um jeden i Preis! „Christel, wußtest du, daß es mein Haus war, als du ! hcrbeieiltest?" f Und wie ein Sanktuarium empfing er die Antwort: I „Ich wußte es, ich hatte es vom Turme aus gesehen!" ! „Erst den Vater — nun die Kinder! Christel, wie dank ! ich dir's! Wie habe ich dir's gedankt? Christel, du weißt, i seit einem Jahr ist mein Weib tot. Vin ich allein. Allein i mit den Vorwürfen, mit den Anklagen, Lie mir mein eigen j Herz macht. Und auch meine Kinder sind allein. Und werden . immer allein bleiben. Sag, kannst du mir vergeben? ! Kannst du den reuigen Sünder, der in Jugendtorheit nach I einem Stück glitzernden Tandes griff und das echte Gold I nicht sah, kannst du den noch ein wenig, ganz wenig lieb ! haben? Sag' Christel, und wenn's nur aus Mitleid wäre! ! Sag' nur ein Wort!" . . . Flehend war des Mannes Stimme. Das junge, blonde j Weib aber sprach nicht. Da trat der Mann an das Bettchen seiner Kleinen, ! die sich eng an Christel schmiegten. „Ihr, ihr unschuldige, I kleine Wesen, bittet sür mich, bittet sür euren Vater, daß l sie bei uns bleibt, daß sie nicht mehr von uns geht! Sonst » kann er nie mehr froh sein im Leben, euer Vater!" Tränen ! dunkelten des Mannes Blick und rasch, um sie zu verbergen, i wandte er sich ab. Ließ sich wieder auf den Sessel am Fen- I ster gleiten. Schwer stützte er Len Kopf in die Rechte. Die Christel wollte nicht! Sie sprach nicht! Das » Rettungswerk hätte sie wohl auch getan bei Hinz und l Kunz. Sie war eben eine Gute! Eine zehnmal Gute! Die Traubs im Sprichwort. Eine ganze Reihe von heiteren und ernsten Volks- sprüchen, die mit tresfs'.chcrem Spott auf allerhand mensch liche Schwächen zielen, heftet sich an Die Weintraube. Schon ! Lsop, Ler alte griechische Fabeldichter, brachte die Traube > ins Sprichwort, indem er in seiner 15. Fabel den Fuchs, j Ser die Trauben nicht erreichen kann, sagen läßt, daß sie « ihm zu sauer seien, ein Wort, das noch immer zu unseren . gebräuchlichsten Sprichwörtern gehört. Ein anderes Sprich- I wort dagegen sagt, daß „die süßen Trauben am höchsten j hängen", und ein zweites: »Junge Trauben sind sauer". > Auch die Farbe macht cs nicht, denn noch ein drittes Wort ! nrcint: „Die schwarzen Trauben sind so süß wie die l weißen". — „Eine Traube macht Lie andere zeitig" und j „eine faule Traube steckt die andere an" heißt es ferner, » aber gleichwohl weiterhin: „Eine reife, eine faule und eine ! unreife Traube geben den besten Wein", und so wird dann, I was ausgegoren ist, schließlich doch klar und gut. Aber j freilich heißt es dann doch auch wieder: „Es sind nicht die « guten Trauben, aus denen man Essig preßt", denn „wie die ! Trauben, so der Wein". Einen leisen Trost sür so manche, i die sich überflüssig auf der Welt dünken, enthält das Tpriich- lein: Nicht aus jeder Traube preßt man Wein, es muß auch » Rosinen geben", und hübsch ist ferner auch das alte Wort: H „Die Traube gibt den Wein, auch wenn man sie mit den I Füßen tritt", doch soll sie reifen, so braucht sic auch Sonne j im Leden, weil „die Trauben nicht vom Wind reif werden". » Ist sie aber glücklich reif und süß geworden, so hat sie es I erst recht nicht leicht: „Wenn die Trauben reif sind, hängen I sich die Wespen dran". Und manch einer mag die Wahrheit I dieses Spruches schon an sich selbst erfahren haben, ebenso wie die wahre Lehre, die in dem folgenden Spruch liegt: „Wer die Trauben auspreßt, Lem bleiben auch die Hülsen