Gilt' dir einst des Herrgotts Ruf Und du steigst von deinem Roste, Sei nur froh, wenn man dich scharrt Zu des Volks gemeinem Trosse. Der alte Wende. Dort am Berg' des schwarzen Gottes Leuchtet vor ein Heller Schein, Auch der Himmel ist geröthet; Ja! das muß ein Feuer sein. „Großer Gott, o sei ihn'n gnädig!" Also sprach ein bied'rer Wende, Der, an Leib und Seele zitternd, Faltet seine braunen Hände: „Mich auch traf dasselbe Schicksal Erst vor'm Jahre, ich bin heut Durch des Himmels reichsten Segen Glücklich wie vor jener Zeit." „Neu ist meine kleine Hütte Wo jetzt Ruh' und Friede wohnt, Frohen Muth's sind Weib und Kinder, Die das Unglück mir verschont."