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Das Kind lm Grabe. Von Christian Andersen. Es war Trauer im Hause, das jüngste Kind, ein vierjähriger Knabe, der einzig« Sohn, der Eltern Freude und die Hoffnung der Zukunft, war gestorben. Zwei ältere Töchter hatten sie wohl noch, die älteste sollt« gerade in diesem Jahre eingesegnet werden, liebe gut« Mädchen alle beide, aber das verlorene Kind ist immer das liebst«, und dies war das jüngste und «in Sohn. Es war eine schwere Prüfung. Die Schwestern trauerten, wie jung« H«rz«n trauern, ergriffen besonders durch den Schmerz d«r Eltern; der Dater war gebeugt, aber die Mutter von dem tiefsten Kummer überwältigt. Tag und Nacht war sie aus den Füßen gewesen, hatte das kranke Kind gepflegt, es ausgenommen und umhergetragen. Es war ein Teil von ihr selbst, das hatte sie gefühlt und «mpsun» den. Sie konnte sich gar nicht denken, daß es tot war, daß es in den Sarg gelegt, vom Grab« umschlossen werden sollte. Sie verlor ihr Gottoertrauen, und nun überschlichen sie finstere Gedanken, Todesgedanken, die Furcht vor dem ewigen Tode, die Furcht, daß der Mensch Staub im Staub« würde und damit alles vorbei wäre. Bei solchen Gedanken hatte sie nichts, woran sie sich klammern konnte, sondern sank in das bodenlose Nichts der V«r> zmeiflung. Der Begräbnistag brach an; Nächte vorher ha-ie sie nicht ge schlafen; in der Morgenstunde wurde sie von Müdigkeit überwältigt und hatte «inen kurzen Schlummer. Währenddessen wurde de: Sarg in ein abgelegenes Zimmer getragen und der Deckel zuge- schlagen, damit sie die Hammerschläge nicht hören sollt«. Als sie erwacht«, ausstand und ihr Kind sehen wollte, sagte der Mann unter Tränen: „Wir haben den Deckel geschlossen; es mußte geschel;«nl" „Wenn Gott gegen mich hart ist," rief st« bitter aus, „weshalb sollten dann die Menschen besser sein!" Und sie brach in heftiges Weinen aus. Der Sarg wurde zu Grabe getragen, di« trostlos« Mutter saß bei ihren jungen Töchtern, sie sah sie an, ohne sie zu sehen, ihr« Gedanken hatten mit ihrer sonstigen Familie nicht» mehr zu tun, sie überließ sich ihrer Trauer, und dies« trieb sie umher, wi« die See das Schiff umhertreibt, wenn es Ruder und Steuermann verloren hat. So verstrich der Begräbnistag, und mehrere Tage folgten mit dem gleichen einförmigen schweren Schmerze. Mit nassen Augen und betrübten Blicken betrachteten sie die Trauernden daheim; sie hörte ihre Trostworte nicht, was hätten sie auch wohl sagen können, waren sic doch selbst zu betrübt dazu. Es mar, als ob sie den Schlaf nicht mehr kannte, und der allein hätte doch ihr bester Freund sein, ihren Körper stärken und Ruh« in ihr« Seele zurückrufen könne». In einer Nacht lauscht« ihr Gatte aus ihr« Atemzüge und glaubte bestimmt, daß sie Nul;« und Erquickung gesunden, faltete darum feine Hände, betete und schlief bald gesund und fest. Deshalb merkt« «r nicht, daß sie sich f erhob, ihre Kleider anlegte und dann still das Haus verließ, um dorthin zu kommen, wo ihre Gedanken Tag und Nacht weilten: nach dem Grabe, das ihr Kind in sich schloß. Sie ging durch den Garten, der das Haus umgab, und trat auf das freie Feld hinaus, wo ein Fußpfad um die Stadt herum nach dem Kirchhof führte; niemand sah sie, und auch sie sah niemand. Cs war eine schöne, sternenklar« Nacht. Sie schritt in den Klrchhos hinein und ging nach dem kleinen Grabe hin, das wie ein einziger großer duftender Blumenstrauß aussah. Sie setzt« sich nieder und neigte ihr Haupt zum Grabe hinab, als müßte sie durch di« dicht« Erdschicht hindurch ihren kleinen Knaben sehen können, dessen sreundlick;en Lächelns sie sich noch so deutlich entsann. D«r liebliche Ausdruck seiner Augen, selbst noch auf dem Krankenlager, war ja auch nie zu vergessen. Wie sie an seinem Belte gesessen hatte, so saß sie jetzt an seinem Grab«; aber hier hatten di« Tränen sreien Lauf, sie sielen auf das Grab. „Du willst zu deinem Kind« Hinabi" sagte plößlich eine Stimme dicht neben ihr; sie tönte klar und tief, sie klang ihr in das Herz hinein. Si« blickt« empor, und neben ihr stand «in Mann in einen großen Trauermantel gehüllt, dessen Kapuze über sein Haupt hinabgezogen mar. Aber sie sah ihm darunter ins Gesicht, es war streng, aber dennoch Zutrauen ermeckend, seine Augen glänzten, als ob er sich noch in den Jahren der Jugend Instand«. „Wagst du mir zu folgen?" fragt« die Gestalt. „Ich bin der Tod!" Sie nickte bejahend. Da war «s mit einem Male, als ob alle Sterne über ihr mit dem Glan.ze des Vollmonds leuchlelen, sie sah die bunte Farbenpracht der Blumen aus dem Grabe, die Erddeck« gab sonst und I«ise noch wie ein schiv«b«nd«s Tuch, di« Mutter sonk und die Gestalt breitete ihren schwarzen Mantel um sie. Es wurde Nacht, die Nacht des Todes; sie sank tiefer als die Grabschausel eindringl, der Kirchhof lag wie ein Dach über ihrem Hauple. Ler Zipfel des Mantels glitt zur Seite; sie stand in einer mäch tigen Halle, di« sich groß und sreundlich ousbreitete. Dämmerung herrscht« ringsum, aber vor ihr stand, und hielt sie auch schon im selben Augenblicke an ihrem Herzen, ihr Kind. Es lächelt« sie an und strahlte in einer Schönheit, größer als je zuvor. Sie stieß einen Schrei aus, doch hörbar wurde er nicht, denn dicht in ihrer Nähe und dann wieder weit «ntsernt und abermals ganz nahe erklang rin« rauschende wunderbar liebliche Musik. Nie zuvor hatten so beseligende Tön« ihr Ohr erreicht; sie erklangen jenseits des nächtlich schwarzen dichten Vorhanges, der di« Hall« von dem großen Ewigkeitslande schied. „Meine süße, mein« liebe Mutter!" hörte sie ihr Kind sagen. Es war die bekannte geliebte Stimme; und Küss« folgten aus Küss« in unendlicher Glückseligkeit. Das Kind mies auf den dunklen Vorhang hin. „So schön ist «s nicht oben auf der Erde! Siehst du, Mutter, siehst du sie alle? Das ist Glückseligkeit!" Aber di« Mutt«r sah nichts, auch dort, wohin das Kind zeigte, nichts als di« schwarze Nacht; si« sah mit irdischen Augen, sah nicht so, wie das Kind sah, das Gott zu sich gerufen halte. Sie hörte die Klänge, die Tön«, aber nicht das Wort, dem sie glauben mußte. „Jetzt kann ich fliegen, Mutter!" sagte das Kind, „stiegen mit all den anderen frohen Kindern gerade zum lieben Gott hinein. Ich möchte es so gern, abei wenn du weinst, wie du jetzt weinst, kann ich nicht von dir loskommen, und ich möchte doch so gern! Darf tch denn nicht? Du kommst ja in kurzem zu mir herein, süß« Mutter." „O bleibe, o bleib«!' erwiderte sie, „nur einen Augenblick noch! Ein einziges Mal muß ich dich noch betrachten, dich küssen, dich in meinen Armen halten!" Und sie küßt« unk drückte cs an sich. Da tönte ihr Name von oben her; unendlich klagend lauteten dies« Töne. Was war es nur? „Hörst du?" sagte das Kind. „Es ist Vater, der dich ruft!" Und wieder erschallten nach wenigen Sekunden tiefe Seufzer, wie von weinenden .Kindern. „Es sind meine Schwestern!" sagte das Kind, „Mutier, du hast sie doch gewiß nicht vergessen!" Und sie erinnert« sich der Zurückgebliebenen, eine namenlos« Angst» ergriff sie, sic sah vor sich hin, und immcr schwebten Ge stalten vorüber, von denen sie einige zu erkennen glaubte. Sie schwebten durch di« Halle des Todes nach dem dunklen Vorhang« hin und verschwanden hinter ihm. Ob wohl ihr Mann, ihre Töch ter erscl>ein«n würden? Nein, ihr Ruf, ihr« Seuszcr tönten noch von oben herab; beinahe hätte sie dieselben über den Toten gänz lich vergessen. „Mutter, jetzt läuten die Glocken des Himmelreichs!" sagte dos Kind. „Mutter, jetzt gehl die Sonne auf!" Und ein Strom blendenden Lichtes drang aus sie «in; — das Kind war sort, und sie jühlle sich emporgetragen. — Es wurde kalt rund um sie her, sie «rhob ihr Haupt und sah, daß sie aus dem Kirchhofe über dem Grabe ihres Kindes lag. Aber Gott war ihr im TrMun «in« Stütze ihres Fußes, «in« Leuchte ihres Verstandes geworden, sie beugt« ihre Knie und betete: „Verzeih mir, Herr mein Gott, daß ich «ine «wige Seele von ihrem Fluge abhaltcn wollt«, und daß ich meine Wichten gegen di« Lebenden, di« du mir gabst, vergessen konnte!" Bei diesen Worten war es, als ob ihr Herz Erleichterung sänke. Da brach di« Sonne hervor, ein kleiner Vogel sang über ihrem Haupte, und di« Kirchenglocken läuteten zum Morgengebct. Ein« heilige Stille verbreitete sich ringsum, heilig wie in ihrem Herzen! Sie erkannte wieder ihren Gott, erkannte ihr« Pflichten, und voller Sehnsucht eilt sie heim. Sie beugt« sich über ihren Mann, ihr« warmen innigen Küsse weckten ihn, und sie sprach aus tiefstem Herzen quellende Worte; sie war wieder stark und mild, wie die Gattin es sein kann, und von ihr ging jetzt ein reicher Ouell des Trostes aus. „Was Gott tut, das ist wohlgetanl" ' lind der Mann fragt« si«: „Woher erhieltst, du mit einem Male diese Krast, dieses trostreiche Herz?" Und sie küßte ihn und küsste ihr« Kinder. „Ich erhielt sie von Gott, durch mem Kind im Grabe." ' * " Und chi« Lehre dieser innigen Erzählung des dänischen Märchcndichters, di« zugleich die Lehre des Totensonntages ist? (tzedenket der Toten und trauert um si«I Aber vergeßt nicht di« L«b«nden, die eurer Liebe und Sorge bedürfen! Di« Trauer um di« Toten sei auch ein Gelöbnis sür die Lebenden! Das sei di« Lehr« des Tolenseierlagesl