Der Hirte Ihr Matten, lebt wohl, Ihr sonnigen Weiden! Der Senne muss scheiden, Der Sommer ist hin. Wir fahren zu Berg, wir kommen wieder, Wenn der Kuckuck ruft, wenn erwachen die Lieder, Wenn mit Blumen die Erde sich kleidet neu, Wenn die Brünnlein fliessen im lieblichen Mai. Ihr Matten, lebt wohl, Ihr sonnigen Weiden! Der Senne muss scheiden, Der Sommer ist hin. Der Alpenjäger Es donnern die Höhen, es zittert der Steg, Nicht grauet dem Schützen auf schwindligem Weg; Er schreitet verwegen Auf Feldern von Eis; Da pranget kein Frühling, Da grünet kein Reis; Und unter den Füssen ein nebliges Meer, Erkennt er die Städte der Menschen nicht mehr; Durch den Riss nur der Wolken Erblickt er die Welt, Tief unter den Wassern Das grünende Feld.
