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gbendslunoe Wrlkr?ik-Z<itang Gmtrdlatt) Eine Erzählung aus L) (Nachdruck verboten.) Je mehr Selwyn an all dies dachte, desto unbehag licher fühlte er sich, und er hätte viel darum gegeben, hätte er feine Tat ungeschehen machen können. Für seine eigene Beraubung fand er keine Erklärung. Der Verdacht, den er anfangs gegen die beiden Kasfern gehegt, erwies sich als grundlos, und die Annahme, ein Affe habe sich an das offene Fenster geschlichen und Sel- wyn das Papier entrissen, entbehrte jeden Anhaltes. Unter diesen Umständen war es begreiflich, daß der Engländer sich fragte, ob feine innere Unruhe Fanning noch nicht ausgefallen sei, ob dieser nicht schon bereut habe, seinen Schatz mit ihm teilen zu wollen. Fast glaubte er es, denn seit jenem ersten Male hatte Fanning das Thema nicht wieder berührt und war jedem Versuch Selwyns, ihn auszuforschen, geschickt ausgewichsn. Der Verkehr zwischen den beiden Männern gestaltete sich äußerlich durchaus freundschaftlich, und obgleich sie den gan^n Tag nichts weiter zu tun hatten, als ihre Pfeife zu rauchen, und zu beobachten, ob der Himmel nicht endlich seine Schleusen öffnen wolle, so fehlte es ihnen Loch nie an Unterhaltungsstoff. Selwyn war ein ge wandter Erzähler, voll Welterkenntnis und scharfer Be obachtungsgabe, der seinem ausmerksam zuhörenden Wirt mancherlei von dem europäischen Leben berichtete, wofür dieser seine oft schauerlich klingenden Abenteuer zum Besten gab. Eines Abends hatten sie sich nach längerem Gespräche zur Ruhe begeben, Türe und Fenster weit offen lassend, um die erstickend schwüle Luft, die drinnen herrschte, zu mildern. Die Atmosphäre glühte, und es war jene un heimlich bedrückende Stille eingetreten, welche gewöhnlich einem gewaltsamen Ausbruch der Naturelemente vor hergeht. „Es sieht nach einem Erdbeben aus/ meinte Selwyn. „Oder einem tüchtigen Gewitter/ fiel sein Genosse ein. „Wir würden uns auch mit diesem zufrieden geben." Bald waren beide eingeschlafen, und Selwyn hatte einen seltsamen Traum. Er sah sich mitten in der Nacht in einer tiefen, felsigen Schlucht, — dem Orte, wo sich Fannings Schatz befand. Und da war es auch, das kost bare „Auge der Nacht": es funkelte und leuchtete in der Dunkelheit, und sein Blick war wie der eines Basilisken. Aber Selwyn empsand weder Freude noch Triumph, daß er sein Ziel erreicht; anstatt nach dem glitzernden Stein zu greisen, dackte er nur daran, zu entsliehen. Doch er vermocht? kein Glied zu rühren: er war wie festgewachsen an dem Boden, — zitternd vor Furcht stand er da. Näher und näher kam das funkelnde Auge. Und jetzt blitzte ein zweites daneben auf. Zwei Augen, die glühend auf ihn gerichtet waren! Vor ihm bewegten sich schattenhafte Hände, die einen Bogen hielten, — ihn spannten, — auf ihn zielten mit — mit dem vergifteten Pfeil! Und er konnte sich nicht bewegen, nicht fliehen! Entsetzlich! Mit einem schrillen Pfeifen schwirrte der Pfeil durch die Lust. Ein lautes Zischen und dann war die ganze Schlucht von blendendem Licht erfüllt und „Das nenne ich mit knapper Not dem Tode entron nen, Kamerad!" rief eine laute Stimme. Der Bann war Deutsch von M. Walter, gebrochen. Schweißgebadet fuhr Selwyn in die Höhe, doch der Anblick, der sich ihm bot, machte ihn erst recht er schauern. Mitten im Widerschein eines flammenden Blitz strahls stand Willem Fanning, eine riesige Schlange am Schwanz emporhebend. Sie war tot, aber der Körper wand sich noch in konvulsivischen Zuckungen. Ein mäch tiger Donnerschlag erschütterte das Haus und dann herrschte plötzlich ägyptische Finsternis. „Zündet ein Licht an," rief Fanning, „doch kommt mir nicht zu nahe! Das Reptil könnte selbst jetzt noch ge fährlich sein." Wie im Traum gehorchte Selwyn. „Was bedeutei denn das?" sragte er dann, sich die Augen reibend. „Das bedeutet, daß Ihr um ein Haar in die Unter welt gefahren wäret," war die Antwort. „Ihr verdankt Euer Leben nur dem Gewitter. Ich erwachte durch den Donner und stand auf, um nach dem Wetter zu sehen. Ein greller Blitz ,der das ganze Zimmer erhellte, ließ mich die Schlange bemerken, die sich quer über Eure Beine gelegt hatte. Ohne eine Sekunde zu zögern packte ich sie am Schwanz und zerschmetterte ihr den Kopf an der harten Tischkante. Da liegt sic nun." Sprachlos starrte Selwyn erst auf den kühnen Schlan gentöter und dann auf das greuliche Ungetüm. „Wahrhaftig, Fanning," rief er endlich aus, „das war eine beherzte Tat! Auf jeden Fall sind wir jetzt quitt! Gespürt habe ich aber die Nähe des giftigen Reptils, denn mir lags wie ein Alp aus der Brust." Und er dachte an den beklemmenden Traum, den er gehabt hatte. „'s ist eine CobraschlckUge," bemerkte Fanning, das tote Tier zum Fenster hinausschleudernd. „Wahrschein lich spürte sie, daß Regen im Anzuge war und suchte hier ein schützendes Obdach. Und nun, Kamerad, ich denke schlafen können wir doch nicht mehr, also rauchen wir lieber eine Pfeise." Mit elementarer Gewalt brach der Sturm los; flam mende Blitze zuckten am Himmel auf und krachend rollte der Donner durch die wasserschweren Wolken. Und dann strömte der seit Monaten so heiß ersehnte Regen herab, stetig, unaufhaltsam, eis echter Landregen. Die Dürre war zu Ende, aber — zu spät, denn nach dem Gewitter folgte eine schroffe Abkühlung, die besonders den Schafen und Ziegen (die Angoraziege ist bekanntlich sehr empfind lich gegen Witterungswechsel) verderblich wurde. Zwar brachte Fanning die Herde schleunigst in die Ställe und Hütten, um sie warm zu halten. Doch die entkräfteten Tiere starben wie die Fliegen hin und ehe der Tag vor über war, besaß der Farmer kaum noch ein halbes Dutzend Schafe — er war ein ruinierter Mann. 7. Kapitel. Die Fremde. „Noch immer nichts von Fanning gehört?" risi Christoph Selkirk seiner Fran zu, als er eines Nachmittags von einem Ritt durch die Felder ermüdet nach Hause kam. „Nicht ein Wort," entgegnete Hilda, die mit einer Näharbeit beschäftigt war. „Wann hast du ihm denn geschrieben?" „Vor 14 Tagen." Das Auge öer Nacht Transvaal von I. B. Mitford.