11 Ihr Ritt ist ein Flug, und die Thürm’ und Städte Und Bäume und riesiger Berge Kette Tanzep wild um sie her. Und wenn der Gebund’ne im Krampf sich rühret, Dann sprengt das Ross wie vom Sturm entführet, Immer jäher erschreckt, In die Wildniss, die kahlen unwohnlichen Steppen, Wo das Land mit faltigen Sandesschleppen Wie ein Mantel sich streckt. Rings Alles in düstren Farben brennet, Es rennt der Wald, die Wolke rennet Ihm vorbei, und der Thurm Und der Berg in röthliches Licht sich tauchend, Und hinter ihm Rosse, die schnaubend und rauchend Galloppiren im Sturm. Und hoch der abendlich strahlende Bogen, Der Ocean, der aus den Wolkenwogen Neue Wolken entrollt! Die Sonne, eh’ ihm die Sinne vergehen, Sieht er, ein marmornes Rad, sich drehen, Mit Geäder von Gold. Dann dunkelt sein Blick, sein Haupthaar hänget Hernieder straff, sein Blut besprenget Das Gestrüpp und den Sand, Ihm schwillt der Leib im umwindenden Strange, Der ihn, wie gierig ihr Opfer die Schlange • Immer enger umwand. Und rasender immer tobt und schiesset Das Ross dahin, dem Blut entfliesset Aus zerissenem Fleisch; Und weh ! schon mengt in der Rosse Traben Das dumpf dahinbraust, ein Zug von Raben Sein unheimlich Gekreisch’.