Aus Tiefen form-gestaltenlosen Schlafes Hat Freundschaft wie mit Schüssen mich gezwungen, Gott Nachtigall, gib mir das Los Pylades'! Sonst reiß mir aus die unbrauchbare Zunge, Gott Nachtigall, sie wolln mich wieder heuern Für neue Pest, für sieben Jahre Kriege. Der Klang wird eng. Die Worte zischen, meutern. Ich weiß, du lebst. Das ists, das muß genügen. 8. - 12. August 1932