Letztes Lied. Nach Miguel Hernandez Bemalt. Nicht leer. Mein Haus ist bemalt: leidenschaftsfa rben, verhängnidfärben. In das Elend geschlagen kehrt es zurück mit verwüstetem Tisch, mit zerstörtem Bett. Auf werden blühen in den Kissen die Küsse, und das Laken wird seine dichten Ranken um die Leiber schlingen. Duftend, nächtlich. Vor dem Fenster vergeht ohnmächtig der Haß. Sanft wird die Kralle sein. Laßt mir die Hoffnung!