Min und groß. Die Lüfte wehn, die schwülen, Durchs glühende Gefild, Ein Donnerschlag, es wühlen Die Wetterbäche wild. Das Wetter eilt vorüber, Noch dampfen Wald und Flur, Schon lacht die Sonne drüber, Erquickt ist die Natur. Die frischen Keime dringen Aus ihrer Nacht empor, Und junge Blüthen springen Aus Kerkern licht hervor. Nur dort hat es gewettert — Ein hoher, stolzer Baum Der liegt vom Blitz zerschmettert Am feuchten Waldessaum.