CHOR Wadi’ auf, es nahet gen den Tag; ich hör’ singen im grünen Hag ein’ wonnigliche Nachtigall, ihr’ Stimm’ durchdringet Berg und Tal; die Nacht neigt sich zum Occident, der Tag geht auf vom Orient, die rotbrünstige Morgenrot’ her durch die trüben Wolken geht. HANS SACHS Verachtet mir die Meister nicht und ehrt mir ihre Kunst! Was ihnen hoch zum Lobe spricht, fiel reichlich euch zur Gunst. Nicht euren Ahnen, noch so wert, nicht eurem Wappen, Speer noch Schwert, daß ihr ein Dichter seid, ein Meister euch gefreit, dem dankt ihr heut’ eu’r höchstes Glück. Drum denkt mit Dank ihr dran zurück, wie kann die Kunst wohl unwert sein, die solche Preise schließet ein? Daß unsre Meister sie gepflegt grad recht nach ihrer Art, nach ihrem Sinne treu gehegt, das hat sie echt bewahrt: blieb sie nicht adlig, wie zur Zeit, wo Höf’ und Fürsten sie geweiht, im Drang der schlimmen Jahr’