AN DIE PFORTEN DES ALLS schlägt fordernd der Mensch, zögernd weichen die Grenzen. In die Hirne der Völker schleicht sich die Rircht, in allen Ländern wachsen die Militärausgaben. In Einöden verborgen lauem Raketen, in konfortablen Bunkern warten rote Telefone auf den letzten Befehl. Sie warten! Warten! Käme zu uns ein Gast von erdfernen Welten, durcheilend Zeit und Raum in lichtschnellen Schiffen, folgend den feurigen Spuren unserer Kundschafter im All, wehe uns, führt ihn Arglosigkeit in die Lande der feindlichen Brüder. Wird die Hand des Mißtrauens, gegenwärtig des irdischen Zwistes, erteilen den letzten Befehl? In Einöden lauert der Tod! In Hirnen wächst die Furcht! Telefone erwarten den letzten Befehl Warten JWarten! Wolfgang Brockel